Matin, les yeux mis clos, ton souffle brûlant le creux de mon cou, ta main reprend sa délicate exploration. N'avons-nous pas encore terminé les présentations ?
Tu suis de l'index la descente de mes épaules au bas de mon dos, t'attarde sur mon ossature, agrippant mes hanches, prestement tu me rapproches.
Plus un centimètre du bas de mes reins qui ne soit recouvert de ta peau.
Pressés, nous ne formons qu'un amas compact de désirs et d'envies.
Un essaim d'étincelles virtuelles monte dans nos bassins.
Tes lèvres sur ma nuque laissent tes dents goûter ma chair, mordiller, m'absorber et me relâcher.
Chacune de ses privations sont de délicieux supplices.
Chaque action de ta bouche est devenue mon unique point de concentration, tes lèvres sont mon obsession. Leur douceur et leur appétit de moi. Je dévore le plaisir de chacun de ses attouchements, effleurements, de tes délicates morsures de l'aube.
C'est le matin, et le temps n'a ni sens, ni fin,
C'est le matin, et c'est le moment,
Le bon moment, le présent et lui uniquement, qui n'a de sens.
C'est lui qui a tous nos sens.
Nous sentons les corps d'amants, la nuit ne nous a pas rassasiée,
elle a ouvert nos entrailles à plus encore de volupté.
C'est le matin, mon corps t'accepte, il te veut, nous deux, moites, haletants, ce moment d'ivresse où nous nous abreuvons l'un l'autre de nos caresses.
Fluides, rien d'hésitant, des atomes nous accrochent, nous rapprochent.
Nos mains explorent, tracent, nos ongles glissent.
Le tempo varie, les battements s'accélèrent, tu, je tempère.
Et la valse reprend, le pogo des amants.
"Les aubes sont mortes tu t'en souviens", moi oui, moi pas,
Je me souviens de m'être oubliée durant ce moment, cambré mes reins, basculé mon visage en arrière. Incandescente. "Divin" glisse-t-il dans un sourire, le silence se brise sous nos rires et soupirs.
Quel bel et sinistre anniversaire, nos solitudes et errances vont si bien de paire.
C'est le matin, et nous plions sous nos désirs,
nous ne pensons à rien,
à rien de moins qu'à cette rosée matinale qui nous enflamme.
"L'homme n'est qu'un roseau, le plus faible de la nature, mais c'est un roseau pensant..."
Le bleu pétrole, "comme tes yeux", quand il fait moins gris dedans, et que la rétine n'est pas charbon. J'ai lâché les fards nom d'un chien, et comme un lapin éblouie, les yeux rougis par le rosé, à nu je me suis dé-pixelisée. Ma gueule pas bégueule pas filtrée.
Je t'ai parlé de cette traversée. Comme elle était lisse avant la belle bleue, et combien boire la tasse fut amère. Echouée comme un volatile mazouté, ni voler ni même piétiner.
Stagner comme le plat d'un étang, dans cette paralysie malodorante.
Errer et trouver dans la matière, dans l'art et la manière, de voir au delà du néant. Quand il fait froid dedans, quand la nuit ne connaît que le blanc.
La vitrine n'affichait pas la couleur de mon petit magasin des horreurs.
Exposer, exploser, explorer.
Mes crayons d'humeurs et ma gouaille en tube, attiraient les regards vers un leurre bigarré qui feint de toujours se marrer. Dont l'imagination débridée t'a fait tilter, références musicales et humour à deux balles... Ma folie douce, mes humeurs enchantées que je poste à qui veut liker.
L'envers du stuc je t'ai offert, Open bar sur l'arrière cour de mes galères, strip-tease verbal et confidences en pointillés. Tomber les masques, dévoiler la face B, le Bonus track, celui qui n'est jamais vraiment achevé. Quand la mise à plat n'est pas remixée, ni masterisée.
Ce que je tais, ce que je dis,
Ce que je vis, ce que je fais,
Ce qui brûle et m'éteint à la fois,
Ce que je consomme et qui me consume,
Ce que je cherche et ne trouve pas,
Ce que je ne cherche plus et sur qui je tombe.
A demi-mot je n'ai que peu dit, trop de maux s'invitent encore pour bâillonner les vraies envies, la sotte peur du chat meurtri qui craint la caresse de l'eau sans vie.
De l'asphalte brûlant et gluant s'extirper, et revoir enfin combien une mer peut être belle et bleue même et surtout déchainée.
Sisters Of Mercy "Temple of Love"
On était joyeux, les yeux plein de suie, les cheveux de jais défiant l'apesanteur.
On dansait à La Sébale rue Gramont dans les fumées artificielles qui montaient jusqu'au balcon de ce lieu rococo. Pour faire nos malines on portait des gants de satin blanc qui plissaient au dessus de nos coudes alors que les autres étaient couleur corbeau.
Il y a ceux qui traversent les tempêtes et que rien n'arrête, et puis les plus fragiles, sur qui parfois les grilles se ferment. Dans l'enclos, il faut cracher son amertume, son fiel, vomir son chagrin, se refaire une santé, une apparence, un chemin.
Dans ce joyeux melting-pot d'abîmés, il y a toujours de la beauté à qui sait regarder. Des êtres défaits mais surprenants, des corps blessés mais viscéralement entiers.
Là bas pas de triche, le Black dog ne se terre pas dans sa niche. Il reste au pied du lit, là ... tapis.
Si la pharmacopée peut temporairement vous assommer, il sera alerte au matin : LUI.
Le cocktail n'a rien de festif, il va plomber vos mâchoires, faire trainer vos pieds.
La bête est fidèle et très attachée à votre inconfort.
Il va vous falloir du temps pour la dompter, la dresser à rester docilement au fin fond de vos pensées, qu'elle cesse enfin d'aboyer, de rugir et de gronder. Qu'elle renonce à déchiqueter tout pour s'amuser de vous voir plier, sombrer.
Ils vous le diront en arrivant, il faut être : patients.
Chacun dans son petit compartiment, avançant à son temps.
Il y a cette figure dans le miroir qu'on regarde évoluer, se transformer. On ne se reconnait pas, pas tout de suite, pas vraiment. On se rencontre parfois, on se perd, on se retrouve, on est souvent las.
Il faut enlever toute la suie qui vous noircit les idées, démaquiller ses rivières de larmes, ce mascara qui a trop coulé. Inscrire sur son faciès les lettres de noblesse d'un sourire retrouvé, oser déployer sa gorge pour exploser, de rires ou d'impuretés.
Petit à petit on se redessine. A l'instar de ces douleurs parasites, un jour on re-découvre ses zygomatiques, et puis il y a ce corps que l'on voulait voir passer à trépas. Moins pesant plus présent, on redevient conscient, dans l'ici et maintenant, on s'attache à ce moment, celui que l'on vit vraiment.
L'échine n'est plus arc boutée, la colonne s'emplit d'air, le plexus s'aère et redevient solaire.
D'un déchet calciné, on modèle de l'acier trempé. Et même si on ne vise pas le haut du pavé ni la tête d'affiche, l'or que l'on va puiser sera bien plus payant qu'une parure de diamants. A la recherche du parfait habitat de soi, où chaque victoire sur ces infimes combats est un pas de géant.
A qui n'a pas été plombé il est difficile d'expliquer, impossible parfois de se faire entendre. Double peine que de devoir encore et toujours expliquer que ce n'est pas un mal-être passager, que c'est bien une saloperie de maladie qui vous ronge le jour et la nuit.
Que c'est un combat, une lutte, qu'il faut s'acharner pour ne pas finir décharné. Que parfois ce qui semble aux autres si facile vous est juste impossible.
Chacun de ces êtres meurtris brillaient bien plus qu'ils ne le pensaient.
Derrière les claustras design les burn-outés du monde moderne, les peines, les folies, les perdus, les égarés, les vices cachés, les addictions, les pertes de repères, les cris, les sanglots, ...
Ce jeune homme à qui la corde avait laissé la vie mais ôté l'esprit. Ce titan de plus d'os que de chair qui à fait taire son tyran en le suicidant. Celle au regard si clair et presque totalement déficient qui peint pour les voyants. Cette gothique à l'humour caustique. Ce beau jeune homme trop brillant qui souffrait de ce sur-quotient. Cet adolescent préférant la narcolepsie à la vraie vie. Ce feu éteint par un crétin N+1. Ce dirigeant incapable de retrouver son chemin. Celle qui m'appelait La Diva, Queen de la Paranoïa. Celle qui voulait prendre sa voiture pour descendre du 4ème au 2ème étage dont la balafre sur le cuir chevelu n'augurait pas un si beau voyage...
Des larmes de gamin à qui ne croit plus en rien et se fiche bien de s'afficher déboussolé.
Des rires nerveux et des hugs chaleureux, un moment hors du temps, une parenthèse pour ouvrir une autre histoire...
Qu'elle crépite comme le Tang sur ma peau,
Ta langue qui me fait tituber.
Qu'elle s'invite encore sur mes flancs,
s'aventure et trace des lignes imaginaires tout le long de ma chair.
Lèche mes lèvres et mes incisives, avec elle je suis permissive.
Je lui offre et lui promet, la désire et lui alloue mes soupirs.
Elle m'enivre et me fait chavirer.
Je te laisse jouer, tu sais me deviner.
Je la laisse faire, elle sait me plaire.
Entre mes dents elle vient m'agacer.
Elle s'invite et me délite.
Elle sait être douce et intrusive,
Son velours, sa caresse évapore tout autour.
Elle ne parle par d'amour, ne dit jamais "toujours".
Elle dit "désirs et plaisirs", mes réponses sont des soupirs.
Elle me titille, j'émoustille ses papilles.
Echanges de bons procédés que sont nos baisers.
Séduite par ton verbe, c'est elle qui me fait plier, me cambrer.
Elle dit "Magnifique", je réponds "J'adore".
Et tu dis "Encore",
Etudies moi encore.
Elle subodore et prend mon corps, je m'en délecte.
Sur ses traces des frissons,
la fluidité de son parcours séquence ma respiration.
Si elle explore, si elle adore,
elle revient toujours à ses premières amours.
Elle ne peut se passer de revenir encore jouer des délices de la mienne.
Avide de cette complice.
Comme deux derviches synchrones qui s'entrainent réciproquement,
Elle revient à ma bouche inlassablement.
Les sons qui viennent ponctuer son cheminement sont celui de l'amant.
Râles de plaisir, mots de désirs.
Empressements ou délectations,
Il laisse aller ses impulsions, ses égarements sont mes cheminements.
Faith No More "Evidence"
Toute ressemblance avec un personnage existant ou ayant existé
doux, prometteurs, porteurs d'envies ou de sentiments, fougueux, élégants, sobres, haletants, impatients, ...
Baiser,
verbe régulièrement usité,
pour se faire,
flouer, abuser, utiliser, se faire avoir... allez se faire voir.
Un même mot version pile et verso.
Double face pour une même orthographe,
l'avant et l'après.
Il vous couvre des premiers, et vous envoie bouler avec le second.
Les femmes de petites vertus se gardent bien d'offrir leur orifice buccal pour un bouche à bouche,
Chasse réservée, interdit à ceux qui viendront entre leur cuisse.
Se faire baiser pour quelques deniers n'autorise pas l'accès à la volupté d'un langoureux échange salivaire.
Suave, joueur, taquin, pointilleux, il se faufile, se distille, s'enflamme.
Baiser, s'allonger, allonger la monnaie et se vider.
Se vider de sa dignité, donner son corps contre de l'argent n'a rien de reluisant.
Ce métier, vieux comme le monde, draine la fange et l'immonde.
Ceux dont personne ne veut, qui ne peuvent pas mieux.
Payer pour être aimé, substitut contre émoluments.
Derrière ces culs, ces seins, il y a des humains.
Hybrides pour certains, funestes destins que de se vendre comme un bien.
Bas résilles,
se montrer comme un peu emprisonnée.
Dévoilée mais pas tout exhiber.
Entre les nids d'abeilles de petites parcelles de peaux nues s'offrent à la vue.
Qu'ils soient attachés, quelques centimètres en deça de l'aine par de délicates pinces à déclipser, ou maintenus par un élastique, les faire tomber .... et dévoiler tout d'une cuisse fait divaguer.
Tantôt fashion ou vulgarité, ces interstices grillagés font fantasmer .
Ce qui te semble beau peut m'être laid.
Ce qui te paraît normal peut me sembler amoral.
Ce que tu hais je peux l'aimer.
Ce que tu es je peux détester.
Je me souviens des murs en crépis blanc, ils étaient rêches et méchants,
A trop les frôler j'étais en sang.
Je me souviens des gommages qui laissent sur la peau la sensation de la lave.
Celle dont le rouge flamboyant attire et repousse tout autant.
Je me souviens de ces moments où ma peau comme passée au papier de verre frémissait.
Et n'attendait que la chaleur de tes caresses.
Cette médecine douce que tes paumes avisées faisait glisser de mon cou à mes pieds.
Ces frôlements qui m'apportaient l'ivresse, que tu effleures ma nuque ou mes fesses,
que des tes doigts côtoient mon sein ou enfoncent leur pulpe au creux de mes reins.
Mes sens dispersés, ma tête chamboulée.
N'être plus qu'un épiderme vitriolé, à l'acme de l'hypersensibilité.
Comme le magma qui glisse et s'immisce, me laisser fondre sous ces affriolantes palpations.
Comment penser que cet épiderme protecteur soit ainsi le vecteur, de sensations aussi puissantes que contradictoires.
Dans l'obscurité l'intensité des émotions tactiles, n'a d'égale perception que l'étendu de notre imagination.
Emportée, enivrée, déboussolée, laissant à l'abandon de tes caresses mon corps dans son intégralité.
"Aussi Belle qu'une balle, et moi je n'attends qu'elle, oui mais autant
vouloir se tuer dans son lit couché en espérant une balle perdue"
Le blanc virginal s'acoquine avec le mal,
avec ce désir de mourir un peu,
un instant hors du temps,
périr un moment,
Se brûler à ce jeu,
se laisser éblouir par l'aveuglant,
la magie de ce fulgurant instant,
avant de retomber dans le néant.
Une balle à blanc pour mourir pour de faux,
juste le temps d'aller touche le 7ème ciel, celui qui se loge en haut des rideaux.
La peau semble rêche, irritable au toucher, comme si toutes ses capillarités étaient à nues, elles aussi. Comme un organisme titubant sous tes divines paumes qui refont le dessin des courbes, des creux, de mon menton à mon bassin.
Jouons, une nouvelle partition, dansons dans les draps,
mettons une raclée à nos envies.
Donnons à nos jours ce que nous a promit la nuit.
Comme une musique arythmique, nos corps midi, nos pulsions asynchrones imposent, disposent recomposent.
Suis moi, je te fuis, rattrape moi et je m'accroche à toi.
Taxi Girl
"Aussi belle qu'une balle"
Je ne me lasserai jamais de Taxi Girl, c'est comme un voyage dans le temps, un élan, et de l'allant, ... enivrant, revigorant, excitant. Les cordes de cette voix sur un fil ténu entre l'adolescence et l'indécence. Ses mots si justes et déséquilibrés à la fois.
"Tu me flaques," quand le corps s'apprête à recevoir
alors, le désir brûle et dégouline.
Quand la pub de Gainsbourg pour Perrier passait sur le petit écran et que les petits n'y voyaient pas ce que comprenaient les grands.
"Ce n'est pas sale ton corps change"
Le Doc de la radio explique ... L'étrange mutation qui s'opère en toi.
Ces seins qui poussent, ces poils qui s'invitent sur tes jambes, entre tes cuisses,
ces hanches qui se dessinent ... passivement tu attends de voir ce que sera le résultat.
Les garçons ont de drôles de voix de chats, et tous ces chamboulements apportent l'émoi.
Ce bas-ventre qui se métamorphose aussi, t'es tout chose, tu sais pas pourquoi,
t'as des envies qu'avant tu n'avais pas, échanger sucs et salives, tout ce que tu trouvais sale et répugnant... devient très très attirant... voire excitant.
Un jour "ça" t'arrive, tu l'as fait, le front haut, le menton en avant "t'en est", "t'en as croqué",
Tu n'es que fierté. T'es passé au Level supérieur, tu joues dans la cour des grands maintenant !
Et comme Prométhée subtilisant le feu, tu uses et abuses de tous les artifices te permettant d'assouvir ton vice, au risque d'ouvrir la boîte de Pandore.
Tu joues avec les flammes pour un homme ou une dame.
Mentir, tromper, séduire, qu'importe si cela te mène aux plaisirs.
Plaisir d'offrir joie de recevoir.
Quand la sueur descend lentement dans le bas de son dos.
Quand les frissons sont d'une incandescente chaleur.
Quand la simple évocation de cet épiderme t'embrase.
Quand tu brûles du manque de la peau de l'autre,
cet associé du diable pour qui tu te damnerais.
Quand ton sang pulse et ton coeur s'emballe, que ton souffle est court,
et que tu n'émets que des râles.
Quand tes rêves sont torrides et que ton lit est vide,
ton corps se souvient en sourdine.
Quand tes fantasmes ne sont ni trash ni alambiqués,
juste emplis du vide de n'être point aux côtés de ton ou ta Désiré(e).
Et si à cet affolement des sens provoqué par courbes, pleins et déliés,
s'ajoute l'ennivrante désorganisation des pulsations dans ta poitrine,
Que la chamade devient son unique tempo, alors la combustion s'annonce nivanesque.
Phosphore & Sens
Série :
Echanges cul-cul-culturels dans la région du 7ème ciel.
Le désir,
Que le grain de ma peau s’affole sous tes mains,
Qu’elles redessinent la courbe de mes reins,
Que les frissons prennent possession de mon épiderme,
Quand tu approches de mes seins.
Que le feu de tes baisers fassent de mon corps un ardent brasier.
Que la Vénus cachée sous tes caresses renaisse,
afin de rallumer l’indispensable matière première dont je suis composée.
Que mon corps s’éclaire comme la matière exposée à la lumière quand la nuit vient à tomber.
Que l'envie te tienne éveillée, que les soupirs soient l'unique musicalité de nos entrailles.
Quand l'obscur objet du désir vous fait vasciller, Quand vous ne le voulez voir que scintiller,
Que vous voulez le titiller, le mordiller.
Que sous vos mains vous souhaitez sentir les pleins et les déliés d'une chair troublée,
Qui se pare de creux et de monts, qu'ils soient Vénus ou Apollon. Quand le désir charnel vous rend plus belle, Quand perle la sueur sur son torse, qu'il boit celle qui frôle mon coeur. Quand la nuit n'a pas de fin qu'elle recommence au petit matin.
Tomber de haut.
Genèse de ma rencontre avec la matière.
"L'important c'est pas la chute mais l'atterrissage"- La Haine
La nuit apporte son lot d'heures creuses.
Ni noires ni blanches, le subconscient carbure à plus de cent.
Les paniques nocturnes s'emparent de cet espace.
Allant crescendo elles m'ont coupé le souffle.
Epuisée, privée de sommeil.
Des cauchemars dont on ne peut s'extirper, on se croit réveillée mais elles vous enchaînent à l'immobilité. Vous pensez hurler, aucun son ne parvient à émerger, vous ordonnez à votre corps de bouger mais il reste inerte et vous paniquez.
Asphyxiée, hagarde.
La phase de reprise avec la réalité vous laisse décalquer et écorcher.
Le "black dog" à la dent dure, nyctalope et rusé il vient te traquer là où les ombres et les fantômes sont ses guerriers, là où tu crois n'être lovée que dans les bras de Morphée.
Au matin le soleil apporte la chaleur de ses rayons dorés.
"La femme écarlate attend là, comme une vierge rouge" - Taxi Girl, Seppuku
La Vierge Rouge
Série :
Echanges cul-cul-culturels dans la région du 7ème ciel.
Un soir, à main levée, d'un trait j'ai dessiné les courbes de la dame cuivrée.
Les reliefs du fonds répondent au semi mat cuivré du personnage.
L'envie d'entendre "Paris" de Taxi Girl,
La toile, le tube à vidéos m'a proposé d'autres titres,
et je me suis laissée emporter par la re-découverte de leur unique album "Seppuku".
Les synthés qui sentent l'alluminium, le souffle dans le filet tendu de voix de Daniel Darc.
Quatre années avant le 3ème sexe des Indochinois, Taxi Girl aborde l'homosexualité féminine.
Trois années avant que la Madone fardée en vierge côtoie la sexualité dans le texte d'une chanson.
Les pensées troubles de l'écorché vif Daniel Darc se déroulent tout au long du disque.
Seppuku la version "noble" de l'Hara-Kiri.
La mort, la grande pas la petite, que se donne l'homme à l'aide d'un tanto.
Celui qui s'ouvrait les veines en première partie des Stranglers au Palace restera indéniablement la "Darc" side des tee-shirts fluos et du Sampa de Gotainer.
Précurseur dans l'encrage "aplat noir", il confiera à Yann de "Your Meat Is Mine" sa peau.
"Blackout tattoo", sur les bras avec le motif en défonce.
Ironique quand on sait l'attrait que le chanteur avait pour les substances addictives.
Choisir un seul titre de Taxi Girl c'est se priver de tellement d'autres incontournables ...
"Cette fille est une erreur", "Aussi belle qu'une balle", "Dites le fort", ...
Pléthore de publicités exhibant une cuisse ou un téton,
Les articles de fond sur les bons coups incluant le petit manuel des meilleures positions,
côtoient les régimes de l'été à base de Gaspacho au gingembre.
Bobonne se doit d'être super bonne et pas conne.
Au boulot, aux fourneaux et au pagot.
Sur la toile les excités se dévoilent,
en trois clics tu fais ton choix,
et juste après un "sa va" qui te fait saigner de l'oeil droit,
direct tu reçois son petit jésus qui n'a rien d'une icone pieuse.
La prose est miséreuse et laisse à penser qu'au bout de l'engin si dur soit-il
c'est un mou du bulbe qui s'agite.
Cette série de peintures s'inspire :
des désirs, des plaisirs, des déceptions, des petites morts, des grands frissons, des retrouvailles, des sensations, de la nudité, de la sudation, des corps inertes ou en action, du matraquage de la sexualité, des obsessions contre les capitons, des plans cul et de la passion.
Echanges cul-cul-culturel dans la région du 7ème ciel*.
Pour ceux qui manqueraient de vocabulaire : la délicieuse Colette Renard
* Cette grossière généralité ne tient pas compte des exceptions, de celles qui font des vrais potos comme Amo le BFCoach, Desdoe, et ceux qui savent parler d'autre chose voire vous faire rigoler !
